varietas delectat

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("A variedade deleita...")

Esta sou eu aos dezoito anos desenhando pedrinhas numa aula de plástica. 

O exercício consistia  em sair pelo campus selecionando e recolhendo objetos ou elementos naturais e depois reorganizá-los para criar uma composição em desenho. Foi ali, naquelas aulas de observação do mundo que eu descobri outras dimensões da mesma realidade, aprendi a procurar a beleza em lugares insuspeitados, aprendi a ver. Assim, no interminável caminho de ônibus até a universidade, eu me ocupava procurando beleza nos ângulos retos de uma construção qualquer - vazios e plenos em sua insípida variedade de cinzas, jogos de luz e sombra, ritmos... Às vezes, chegava em casa com a mochila carregada de pedras variadas, as páginas dos cadernos guardando uma ou outra folha de árvore de forma mais arrojada ou cores exuberantes, múltiplas.  Na falta de lápis ou caderno à mão ou de uma máquina fotográfica, nunca deixei de colecionar meus instantâneos imaginários, e até hoje cato em absoluto deleite conchinhas, sementes e pedras coloridas nas praias.

As habilidades práticas que adquiri um dia, creio já tê-las perdido há muito, mas não essa capacidade - nem a vontade  e o prazer - de descobrir a beleza menos evidente nas coisas mais óbvias e corriqueiras, de descobri-la eventualmente até mesmo na feiura, ainda que tudo isso tenha me tornado mais suscetível às agressões do sórdido e do grosseiro. Há que se descobrir o quanto a vida é bela.

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quiçá, quiçá, quiçá...

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Edvard Munch. O sol. c.1912.

Talvez o nosso mundo se convexe

Na matriz positiva doutra esfera.

Talvez no interspaço que medeia

Se permutem secretas migrações.

Talvez a cotovia, quando sobe,

Outros ninhos procure, ou outro sol.

Talvez a cerva branca do meu sonho

Do côncavo rebanho se perdesse.

Talvez do eco dum distante canto

Nascesse a poesia que fazemos.

Talvez só amor seja o que temos,

Talvez a nossa coroa, o nosso manto.

(José Saramago, 

in Os poemas possíveis, 1981)

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L'amour est une maison

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L'amour est une maison
Où le lierre s'étend du toit rose aux murs blonds
L'amour est une maison
Où l'été, le printemps sont les seules saisons
L'amour est une maison
Dont les portes qui grincent écrivent des chansons
Où l'amour est une maison
Qui fait fondre la neige et lever les moissons

Les fenêtres sont des sourires
Et chacune des pierres est un mot d'amour
Le grenier c'est les souvenirs
Des premières caresses aux prochains beaux jours

 L'amour est une maison
Bien à l'abri du vent dans le creux d'un vallon
L'amour est une maison
Où l'on dort trop souvent sans y faire attention
L'amour est une maison
Où parfois l'on s'éveille sans s'y être endormi
L'amour est une maison
Qui comprend quelquefois avant qu'on ait compris

Les fenêtres sont des sourires
Et chacune des pierres est un mot d'amour
Le grenier c'est les souvenirs
Des premières caresses aux prochains beaux jours
Pour mon amour...

L'amour est une maison
Qui vieillit quelquefois quand le temps est trop long
Mais l'amour est une maison
Qui ne ferme jamais ses volets pour de bon...

(Yves Duteil, L'amour est une maison)

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Insustentável leveza

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André Kertesz. Chez Mondrian. Fotografia. 1926

On peut écrire, et l’on écrit;

On peut se taire, et l’on se tait.

Mais pour savoir que le silence

Est la grande et unique clef,

Il faut percer tous les symboles,

Dévorer les images,

Écouter pour ne pas entendre,

Subir jusqu’à la mort

Comme un écrasement

Le poids vivant de la parole.

[Armel Guerne (1911-1980),

Le poids vivant de la parole]

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Recriar

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Pedro Alexandrino. Cozinha na roça. 1894. Óleo sobre tela. 






(...) Recria tua vida, sempre, sempre.
Remove pedras e planta roseiras e faz doces.
Recomeça.
Faz de tua vida mesquinha
um poema.




(Cora Coralina, Aninha e suas pedras)


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Privilégio

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Mar de hortênsias em tempo de hortênsias. Dez. 2011

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Nada, nem sequer o verão

está completo. Menos ainda o colar
de sílabas que, desvelado,
te ponho à roda da cintura.
Nunca me pediste mais, nunca
te dei outra coisa.
Quando juntamos as mãos esquecemos
que somos culpados da nossa inocência.
E sorrimos, alheios
ao sol que declina, à estrela
do norte que sabemos no fim.
O privilégio da vida é este
silêncio musical que do teu olhar
cai nos meus olhos
e regressa a ti acrescentado
pela luz da manhã varrendo o mar.

(Eugénio de Andrade, "Nada", in O sal da língua)

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Os céus de Isabela

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Ela é brava (no sentido italiano da palavra), bravissima. Indefinível. Não se parece muito com ninguém de sua idade. Melhor dizendo: não se parece com ninguém. Aos dezesseis, somente aos dezesseis, já se parece com ela mesma - e um dia saberá o privilégio que está nisso. Deixa no chinelo o que eu era aos dezesseis. Quero viver bastante pra ver toda a metamorfose, pra conhecer o mulherão em que ela se transformará. Agora se prepara para cruzar o oceano em voo solo, pra ver o que há do outro lado do mundo.  Outros céus a esperam. Outros céus para o seu olhar privilegiado. 

(esses recortes de céu são dela, evidentemente)

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From morn to night, my friend

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Caspar David  Friedrich. O peregrino acima do mar de névoa. 

1817-18. Óleo sobre tela; 94,8x74,8cm. Hamburgo, Kunsthalle

Does the road wind up-hill all the way?
   Yes, to the very end.
Will the day's journey take the whole long day?
   From morn to night, my friend.

But is there for the night a resting place?
   A roof for when the slow dark hours begin.
May not the darkness hide it from my face?
   You cannot miss that inn.

Shall I meet other wayfarers at night?
   Those who have gone before.
Then must I knock, or call when just in sight?
   They will not keep you standing at that door.

Shall I find comfort, travel-sore and weak?
   Of labour you shall find the sum.
Will there be beds for me and all who seek?
   Yea, beds for all who come.

[Christina Rossetti (1830-1894), Up-Hill]

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Natureza-morta

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Pintura de Magdalena Wanli

É preciso fé para cortar as unhas,

cuidar dos dentes como bens de empréstimo.

O cobrador invisível bate à porta.

Não durmo, ele também não.

Deve ser amor o que nos deixa unidos

neste avesso de mística.

Por orgulho de pobre

dou por bastante a pouca claridade

e prefiro a vigília

antes que ter repouso.

(Adélia Prado. "Deve ser amor",

 in A duração do dia)

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gauche

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Juliette Aristides. Angel. Óleo sobre madeira; 11 x 8"

Veja se não sou eu este anjo aleijado

que pelo douramento superficial 

evoca adoráveis sonhos. 

Madeira talhada ou metal precioso? 

Apenas plástico - e de rebarbas, 

adorno luzente de árvore natalina. 

Veja se não sou eu este querubim torto 

de despregadas asas 

imobilizadas.

De tanto se debater no desejo do voo, 

cansou-se. 

E agora espera, 

espetado solitário numa parede fria: 

seu único movimento é o do olhar 

à janela invisível que o chama

dia

após

dia 

(quem sabe até o próximo dezembro?)

ao lugar insuspeitado onde rebrilha 

a vida.

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