Joanino-junina

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 Alberto da Veiga Guignard. São João.

O pequeno João Batista morava em Minas.

Morava na roça, nas bandeirolas coloridas

erguidas em mastros adornados de fitas

e flores de pano estampado de flor.

Era a criança festeira, brincalhona e barulhenta.

Tinha traços doces, cabelos negros, olhos vivos.

Fazia balão-galinha
pra soltar na noite fria com seus amigos.

E seus amigos, só os seus, eram uma centena...

E fazia balão multicor
pra vestir as estrelas de coral, amarelo e azul.

E atiçava as brasas da fogueira,
que soprava só pra ver se espalharem

que nem outras estrelas.

(miríades de estrelas ele via nascer todos os anos em junho)

E inflamava a ponta de uma vareta qualquer

pra desenhar uns carneirinhos no quadro-negro do ar

até se cansar.

E se encantava com uma prenda mixuruca - 

conquista suada na barraquinha das argolas -

(encantava-se com pouco, essa criança).

Adorava o barulho seco dos cinco ou seis saiotes das moças quadrilhando.

E saía todo feliz dançando atrás delas,
e morrendo de rir da cobra e da chuva.

Nem sonhava o fim dos tempos,
como outro João sonhou.

Já tinham me dito que ele ainda morava em Minas.

 

Sei que outro o dia o vi, por acaso,

em alto e abandonado mastro,

numa encruzilhada poeirenta de agosto,

chão de terra vermelha,

esquecido sobre o estandarte fustigado pelo vento
daquele meio-dia árido,
lento.

Estava ali, desbotado, tristonho,

o rosto sujo trespassado pelo tempo

em incontáveis furos. E rasgos.

Desfigurado.

Mudo.
Só.

Foi Salomé?

Foi o deserto interminável?

Foi o interminável deserto, João?

Mas eu parti sem resposta,

tentando apanhar no remoinho de vento e pó,
entre miolos de uns fuxicos descorados
e notas puídas de um acordeão,

os restos do meu coração retalhado
de saudade.

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