beabá

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(fotografia da net, retrabalhada por mim)

Eu me cubro com o A da palavra farpada

eu me cubro com o A que traslada

(e a memória é a ignição de uma idéia

sobre dunas de pólvora).

Eu me deito na décima-terceira casa, 

eu me deito sob a letra de mãos dadas

M: escondo entre escombros

o sentimento que sobra.

Isto, sim, me comove,

o anel, quando soa

e engloba, envelopa, 

remove a pessoa 

- letra O, de vertigem e pó,

que soçobra.

Eis o despenhadeiro,

gargalo da fera,

eis o R que trai, apunhala, 

desterra - eis o último tiro

sem margem de manobra.

(Cláudia Roquette, 

Margem de manobra)

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Héstia

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To whom I owe  the leaping delight 

that quickens my senses in our waking time

and the rhythm that governs the repose of our sleepingtime...

(T. S. Eliot)

Certa vez, muitíssimos anos atrás, a noite nos apanhou, a mim e a meu ex-marido, namorando a casa que estávamos construindo. De projeto ambicioso, nunca ficava pronta, nunca parava de exigir dinheiro. Anos construindo, ansiando dia após dia, mês após mês, por ver o resultado acabado. Naquele finzinho de tarde, me lembro bem da emoção que senti quando vi, pela primeira vez, a luz acesa lá dentro. Pensei comigo: agora essa casa tem  alma, agora tem vida, agora é uma casa, não mais uma obra. 

E disso os antigos sabiam: é o fogo - luz e calor - que dá vida à casa. Os gregos criaram Héstia, a deusa filha de Cronos, da primeiríssima geração olímpica: é a personificação da chama sagrada que protege, enquanto aquece e ilumina, os lares; a chama em torno da qual a família se reúne e se aconchega. As residências gregas possuíam um altar onde noite e dia uma chama era cuidada, mantida viva. A palavra 'lar', aliás, vem de 'lareira', denotando a mesma ideia trazida por Héstia.

Nada conforta mais o homem do que a simples vista de sua casa iluminada quando a noite avança. É nesse instante que a casa, o edifício inanimado, se transforma em lar. 

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naveave

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Vista da Mantiqueira em Gonçalves (MG). Março de 2012

Nave

Ave

Moinho

E tudo mais serei

Para que seja leve

Meu passo

Em vosso

Caminho.

(Hilda Hilst, Trovas de muito amor para 

um amado senhor I, in Exercícios)

também aqui

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Sertã ao lume brando

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Antoine Vollon. Natureza-morta com frigideira, jarra, garrafa e ovos sobre uma mesa. 

s/d. coleção privada

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Sempre me impressiona e encanta a amplidão da língua portuguesa, as sutilezas nas variações de construção e de vocabulário que separam, como o próprio Atlântico, a nossa língua portuguesa daquela sua matriz lá do outro lado do oceano.

Hoje, pesquisando para uma tradução uma receita medieval de ovos fritos à judaica, fui parar numa página da net em que um de nossos irmãos de língua ensinava a fazer ovos estrelados, digamos,"à poesia":

Ingrediente: 4 ovos; 30 g de manteiga; sal q.b.

Preparação: Deita-se a manteiga na sertã [ou seja, na frigideira: a palavra não consta do Houaiss] ou prato próprio e leva-se ao lume brando. Quando começar a aloirar, deitam-se-lhe os ovos previamente partidos para um pires. Devem ficar com a gema inteira. Quando a clara estiver coalhada, está pronto. De vez em quando, durante a fritura deve dar-se à sertã um ligeiro movimento para os ovos não pegarem no fundo.

Observações: Habitualmente os ovos estrelam-se com bons resultados em azeite fino.


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Reinvenção

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AROS, iniciei um novo blog há uma semana, onde posto apenas as minhas brincadeiras fotográficas: imagens que reinvento a partir de fotografias, e quase nada de palavras. A fotografia ali é o meio expressivo de base, mas é transformada, afastando-se da sua linguagem comum. Espero que gostem desses que eu chamei de meus "poemas mudos": 

http://outrospoemasmudos.blogspot.com/

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Artefato nipônico

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A borboleta pousada

Ou é Deus

Ou é nada.

(Adélia Prado, 

Artefato nipônico)

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Serve.

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Para a Belinha, que hoje completa 17 anos 

e que sabe muito bem onde se encontra a poesia...

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As coisas que não levam a nada

têm grande importância


cada coisa ordinária é um elemento de estima

Cada coisa sem préstimo

tem seu lugar

na poesia ou na geral

O que se encontra em ninho de joão-ferreira:

caco de vidro, garampos,

retratos de formatura,

servem demais para a poesia


As coisas que não pretendem, como

por exemplo: pedras que cheiram

água, homens

que atravessam períodos de árvore,

se prestam para poesia

Tudo aquilo que nos leva a coisa nenhuma

e que você não pode vender no mercado

como, por exemplo, o coração verde

dos pássaros,

serve para a poesia

(...)




Manoel de Barros, 

"Matéria de poesia", in Poesia completa.

[aqui também]

(micro)stilllife

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zoom

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Detalhe de um casarão em ruínas em Cairu (BA)

"Gosto imensamente destes grandes silêncios, porque então ouço-me a mim mesma, e vivo mais em cinco minutos de solidão do que em vinte horas de bulício", diz Raquel, personagem do conto "Ponto de vista" de Machado de Assis.

Eu também gosto imensamente dos grandes silêncios, os sublimes, desses que aparecem no confronto muitas vezes insuspeitado com a paisagem vasta, quando, apequenados, só conseguimos pensar no trabalho de uma mão divina. Mas amo os silêncios miúdos, cotidianos, ordinários, esses justamente que passam despercebidos: a história contada pelo vazio entrevisto na janela do imponente casarão em ruínas, os passarinhos ritmando o vazio das arcadas do velho claustro do convento franciscano... Miudezas que me chamam a mim e reinventam o silêncio.

O claustro do convento franciscano de Cairu (BA)

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...e reverdeço

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(No dia de São Valentim. 
Porque o amor se renova)

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Mark Rothko. Sem título. 1952. Óleo sobre tela; 75.2 x 166.4 cm. 

Washington, National Gallery of Art

Amor chagado, de púrpura, de desejo

Pontilhado. Volto à seiva de cordas

Da guitarra e recheio de sons o teu jazigo.

Volto empoeirada de vestígios, arvoredo de ouro

Do que fomos, gotas de sal na planície do olvido

Para reacender a tua fome.

Amor de sombras de ocasos e de ovelhas.

Volto como quem soma a vida inteira

A todos os outonos. Volto novíssima, incoerente

Cógnita

Como quem vê e escuta o cerne da semente

E da altura de dentro já lhe sabe o nome.

E reverdeço

No rosa de umas tangerinas

E nos azuis de todos os começos.

(Hilda Hilst, Amavisse, 

IX, in Do desejo)

Mark Rothko. Green and Maroon, 1953. Óleo sobre tela; 91 x54". 
Nova York, Phillips Collection
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