conselho-poema

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A internet, em especial o Facebook, tem se transformado em um irritante e cansativo mostruário de frases feitas. Ali as pessoas publicam diariamente seus estados de espírito através de pensamentos e imagens prontos, pescados de outros sites, exaustivamente compartilhados, muitas vezes deturpados. 

Um poema de Fernando Pessoa parece ser um dos campeões de publicação, um conselho em forma de poesia que, infelizmente, de tão rodado e gasto, acabou ganhando, para mim, ares de extrato de livro de auto-ajuda. Peguei certa birra dele... Até que há pouco, passeando pelo  claustro do mosteiro dos Jerônimos em Lisboa, deparei-me com o túmulo do poeta: um contraponto de sobriedade e simplicidade à exuberância rebuscada das arcadas manuelinas. Puro decorum. Maravilhoso. Uma pausa de silêncio única na altiloquência do claustro. E ali, gravado no mármore, reencontrei o mesmo batido poema. Definitivo, certeiro: "Para ser grande, sê inteiro..."

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surpresa

para  a minha amiga Elaine,  
que sabe que é preciso nunca desistir 
de  regar as plantinhas

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Quem tem gatos em casa sabe o quanto é difícil (ou impossível) manter as plantas inteiras (além dos sofás, das cortinas, tapetes, colchas...). Já tentei inúmeras vezes: compro vasos, planto, rego, cuido e num belíssimo dia encontro as coitadas comidas, viradas, pisadas... É desanimador; tanto, que desisti. Fiquei com uma série de vasos cheios de terra, uma cheflera capenga e meia dúzia de violetas sem flor e igualmente capengas que volta e meia resgato do chão.

As violetas são das minhas plantinhas prediletas, eu acho que por causa da sua simplicidade, pela beleza despretensiosa e variada, pela persistência, nem sei... Sei que me comove encontrá-las no supermercado, tão baratinhas, ou ganhá-las de brinde em qualquer evento. Uma vez ganhei uma, pelo dia das mães, na saída do bandejão da Unicamp. O fato é que as minhas há anos e anos não dão flores, quando muito põem botões que não vingam; vegetam, e eu nem olho mais para elas. É a Amélia quem cuida pacientemente e toda sexta-feira as rega, tira as folhinhas mortas, arruma a terra... Eu olho e penso comigo: inútil.

Mentira. 

Esta semana estava eu estendendo roupa na área de serviço quando dei de cara com a  incrível obstinação da natureza. Encontrei isso que se vê na fotografia acima: do cantinho ao qual eu a tinha relegado, a minha violeta mais prejudicada - linda, toda pintada, chamuscada de manchinhas roxas - abriu de repente não um botãozinho frouxo, mas uma porção de flores. Parecia me olhar e dizer "tá vendo só do que eu sou capaz, apesar de você?". Lembrei das muitas outras que joguei fora... Sim, tem que regar. Foi meu presente de aniversário, simbólico, humilde e evidentemente muito belo.

Nudez

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Amedeo Modigliani. Nu reclinado - grande nu. c.1919. óleo sobre tela; 72,4 x 116,5 cm. Nova Iorque, MoMA

Quando estás vestida,

ninguém imagina 

os mundos que escondes

sob as tuas roupas.

(Assim, quando é dia,

não temos noção

dos astros que luzem

no profundo céu.

Mas a noite é nua

e, nua na noite,

palpitam teus mundos

e os mundos da noite.

Brilham teus joelhos.

Brilha o teu umbigo.

Brilha toda a tua

lira abdominal.

Teus seios exíguos

- como na rijeza 

do tronco robusto

dois frutos pequenos -

Brilham.) Ah teus seios!

Teus duros mamilos!

Teu dorso! Teus flancos!

Ah, tuas espáduas!

Se nua, teus olhos

ficam nus também;

Teu olhar mais longo, 

mais lento, mais líquido.

Então, dentro deles,

bóio, nado, salto,

baixo num mergulho

perpendicular!

Baixo até o mais fundo

do teu ser, lá onde

Me sorri tua alma

nua, nua, nua.

(Nu, Manuel Bandeira)

It is!

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"Beauty is not caused. 

It is."

(Emily Dickinson)

aonde

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N o c é u a z u l n u v e n s n u a s

No teu olhar céus febris

P a s s o s m a i o r e s q u e a s r u a s

C a n ç õ e s q u e e u n u n c a f i z

(...)

P r a o n d e f o r e s e u v o u

Aonde  flores  eu  fujo

T e d o u m e u p o e m a s u j o

q u e e u n ã o s e i f a z e r t o a d a

M e n o s q u e s e q u e r é t u d o

T u d o q u e s e t e m é n a d a

(Zeca Baleiro, Trova)

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apenas

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a árvore é um poema

não está ali

para que valha  a pena

está lá

ao vento porque trema

ao sol porque crema

à lua porque diadema

está apenas

(Leminski)

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beabá

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(fotografia da net, retrabalhada por mim)

Eu me cubro com o A da palavra farpada

eu me cubro com o A que traslada

(e a memória é a ignição de uma idéia

sobre dunas de pólvora).

Eu me deito na décima-terceira casa, 

eu me deito sob a letra de mãos dadas

M: escondo entre escombros

o sentimento que sobra.

Isto, sim, me comove,

o anel, quando soa

e engloba, envelopa, 

remove a pessoa 

- letra O, de vertigem e pó,

que soçobra.

Eis o despenhadeiro,

gargalo da fera,

eis o R que trai, apunhala, 

desterra - eis o último tiro

sem margem de manobra.

(Cláudia Roquette, 

Margem de manobra)

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Héstia

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To whom I owe  the leaping delight 

that quickens my senses in our waking time

and the rhythm that governs the repose of our sleepingtime...

(T. S. Eliot)

Certa vez, muitíssimos anos atrás, a noite nos apanhou, a mim e a meu ex-marido, namorando a casa que estávamos construindo. De projeto ambicioso, nunca ficava pronta, nunca parava de exigir dinheiro. Anos construindo, ansiando dia após dia, mês após mês, por ver o resultado acabado. Naquele finzinho de tarde, me lembro bem da emoção que senti quando vi, pela primeira vez, a luz acesa lá dentro. Pensei comigo: agora essa casa tem  alma, agora tem vida, agora é uma casa, não mais uma obra. 

E disso os antigos sabiam: é o fogo - luz e calor - que dá vida à casa. Os gregos criaram Héstia, a deusa filha de Cronos, da primeiríssima geração olímpica: é a personificação da chama sagrada que protege, enquanto aquece e ilumina, os lares; a chama em torno da qual a família se reúne e se aconchega. As residências gregas possuíam um altar onde noite e dia uma chama era cuidada, mantida viva. A palavra 'lar', aliás, vem de 'lareira', denotando a mesma ideia trazida por Héstia.

Nada conforta mais o homem do que a simples vista de sua casa iluminada quando a noite avança. É nesse instante que a casa, o edifício inanimado, se transforma em lar. 

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naveave

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Vista da Mantiqueira em Gonçalves (MG). Março de 2012

Nave

Ave

Moinho

E tudo mais serei

Para que seja leve

Meu passo

Em vosso

Caminho.

(Hilda Hilst, Trovas de muito amor para 

um amado senhor I, in Exercícios)

também aqui

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Sertã ao lume brando

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Antoine Vollon. Natureza-morta com frigideira, jarra, garrafa e ovos sobre uma mesa. 

s/d. coleção privada

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Sempre me impressiona e encanta a amplidão da língua portuguesa, as sutilezas nas variações de construção e de vocabulário que separam, como o próprio Atlântico, a nossa língua portuguesa daquela sua matriz lá do outro lado do oceano.

Hoje, pesquisando para uma tradução uma receita medieval de ovos fritos à judaica, fui parar numa página da net em que um de nossos irmãos de língua ensinava a fazer ovos estrelados, digamos,"à poesia":

Ingrediente: 4 ovos; 30 g de manteiga; sal q.b.

Preparação: Deita-se a manteiga na sertã [ou seja, na frigideira: a palavra não consta do Houaiss] ou prato próprio e leva-se ao lume brando. Quando começar a aloirar, deitam-se-lhe os ovos previamente partidos para um pires. Devem ficar com a gema inteira. Quando a clara estiver coalhada, está pronto. De vez em quando, durante a fritura deve dar-se à sertã um ligeiro movimento para os ovos não pegarem no fundo.

Observações: Habitualmente os ovos estrelam-se com bons resultados em azeite fino.


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